И ВНОВЬ, СТИХИ О ГРУСТНОМ... Всё тяжелей писать мне о хорошем.., Писать, кусая губы до крови́. А в кулаке держать десяток бусинок - горошин: Как будто, это мои годы или дни!? И подходить с "улыбкой" к телефону, И объяснять: почто мой голос не хорош, И отвлекать: своих родных, своих знакомых От темы,- почему на улицу не вхож... Звонкам я рад, расспросы только в тягость... Ответов,- фальшь видна, уж за "версту". Приход гостей, увы, всё реже "телу в радость", Ведь их не обмануть, что "маску" я ношу... Вопрос походов по врачам,- привычно бесит... Им не понять, что ничего уж не хочу.., Как собеседник, я всё меньше интересен: Они на том, а я на этом,- "берегу"... Что суждено, я не прошу отсрочить! Не смерть, а боль непроходящая, важна.., Но всё я выдержу, и незачем пророчить,- Я не из тех, кто так легко сдаёт "в утиль", себя... Возможно,- глупо мне писать об этом, Вас невниманием обидеть не хочу... А коль рождён я был, когда-то, всё ж поэтом, Я Вам в своих стихах о грустном расскажу...
