Nacemos en un tablero donde las reglas ya fueron dictadas por el dueño del cimiento. El revolucionario crea, el trabajador construye, pero la propiedad siempre llega para robar la idea. Vuestras leyes son los muros de los castillos que nosotros levantamos con sangre. Todo debería arder: las iglesias que domestican y los bancos que financian el vacío. El capital es un virus que convierte el vigor humano en una pirámide de deudas. El ataque al núcleo financiero no fue odio gratuito, fue la respuesta a décadas de borramiento. El capital no quiere jardines orgánicos, quiere cemento y bases militares en cada rincón. Hollywood fabrica héroes con colores de bandera para entrenar soldados desde la infancia. Es el estereotipo de la muerte: un niño adorando al imperio que mañana bombardeará su origen. Quien no se deja comprar es un villano en vuestras pantallas, pero es la única verdad que queda. Las religiones son ideologías totalitarias que actúan como marionetas del control. No den poder al pensamiento mágico, pues de él solo nacen tiranos que odian la diferencia. El sistema empuja a los pueblos al abismo y ellos se agarran a dogmas para no desaparecer. Pero la fe es solo otra máscara, otro cambio de santo para mantener la misma cadena. Un gobierno de dogmas es la muerte de la lucidez y el nacimiento de la hoguera. La moda es el fruto podrido de la vanidad, la dictadura de la belleza decidida por el lucro. Gente vacía, puliendo el barniz de su propia costra mientras el mundo colapsa en apatía. La lucidez espanta porque arranca la máscara y muestra la oxidación del carácter. La pataleta del mediocre es el grito estéril de quien no puede enfrentar una verdad destructiva. Mi indignación es racional: es el rechazo a ser una copia adiestrada en vuestro mercado de sombras. Albor, Yag. Drom. ¡Duj! Chachipén, drom. El Duende, drom.
