Любов? Хаха... Това някакво клише ли беше. Тук всичко е по сметка. Аз не съм наивен – и виждам кой за какво играе. Види ли пара – тя се гъне, не се крие, с парите ти играе шах – и пак те бие. Biatch, не ми казвай, че си вярна и добричка, като въртиш задника за вечеря и гривничка. Не съм наивен, bitch – знам как си с всеки, не си жена, ти си актив... въртиш се в портфейли леки. Снощи една ми праща сърце – „липсваш ми, мило“ …а същата вечер – с мой човек на скъпо вино. Казва: „ти си специален“, ама фразата ѝ – copy-paste, на всеки трети в DMs праща „бебчо“ и снимка на гърди за тест. Въртиш го хубаво, играеш го невинна, ама когато свършат левчетата – ти си "busy", недостъпна. Щом телефона ти мълчи – знам, друг те „спонсорира“, изглеждаш free, но зад кулисите – някой те тарифицира. Не иска обич - иска резервация, уиски в ръка и лукс локация. Може да те вземе, но после те връща, като дреха с етикет - сменя, без да прегръща. Гледа те в очите, ама мисли за салдо, пише “липсваш ми”, ма от iPhone за 3 бона ...хладно. Не търси сърце - тя търси сметка, слага маска на любов, а отзад върти рулетка. Не обичаш – лайкваш. Не помниш – тагваш. Не чувстваш – claim-ваш, докато не те махнат. Една по една – всичките ги знам. Много „сладки“ в Instagram, но на живо – scam. Снимка с книга, story с кафе, а в главата: „кога ще ми пише оня с беемве?“ Сигнала слаб – в режим "не ме търси", а ти си бавна – щом няма кинти, пускаш сълзи. Види ли мангизи – тя отваря краката, не пита “как си?”, пита “къде ще ме водиш?”. Biatch, не те съдя – щом такава ти е играта, но знай: любовта е за глупаци. Така че спри да ме тровиш. Любов? Това някакво клише ли беше. Сега – всичко е по сметка. И който го забрави – ще я плаща с лихва. English Translation 🫳🎤 Love? Ha… was that just some cliché? Here, everything comes with a price. I’m not naïve – I see what game everyone’s playing. See the cash – she bends, she doesn’t hide, plays chess with your money – and still she wins every time. Biatch, don’t tell me you’re faithful and sweet, when you shake that ass for dinner and a bracelet treat. I ain’t naïve, bitch – I know how you move, you’re no woman, just an asset - spinning through wallets smooth. Last night she sent me a heart – “I miss you, baby,” …but the same night I saw her with my boy, sipping wine so pricey. She says: “you’re special,” but that phrase is copy-paste, every third dude in her DMs gets a “honey” and two pics of her chest for taste. You play it well, acting all innocent, but when the bills run out – suddenly you’re “busy,” unavailable, distant. When your phone stays silent – I already know the score, someone else is sponsoring you, backstage you’re just another paid-for. She don’t want love - she wants reservations, whiskey in hand, five-star locations. She may take you in, but then she returns you, like a shirt with the tag - swapped out, no embrace to earn you. Looks in your eyes, but her mind’s on the balance, texts “I miss you” cold from an iPhone worth thousands. She ain’t chasing a heart - she’s chasing a check, wears a mask of love, but behind it - roulette. You don’t love - you like. You don’t remember - you tag. You don’t feel - you claim, until they drop you like trash. One by one - I’ve seen them all, so many “cuties” on Instagram, but in real life it’s a scam. A picture with a book, story with coffee in frame, but in her head: “when will that dude with the BMW hit my name?” Signal weak - straight to “don’t disturb me,” and you slow down - when the cash is gone, you start crying, girl, believe me. See the money - she spreads her legs, don’t ask “how are you?” — she asks “where we goin’ next?” Biatch, I don’t judge - if that’s your little game, but know this: love is for fools - so stop poisoning my veins. Love? Ha… was that just some cliché? Now - everything’s a transaction. And whoever forgets it… will pay the interest.
