[Intro – guitarra acústica con overdrive, melancólica] **[Verso 1 – voz rasposa, narrativa filosófica]** Hay un viejo en el bar que escribe versos en servilletas, con una birra en la mano y los ojos perdidos. Dice que es el último poeta de este mundo de mierda, que ya nadie entiende lo que es estar vivo. Le llaman el loco porque habla con las paredes, porque grita verdades que nadie quiere escuchar. Pero yo me siento con él cada viernes, porque ese viejo sabe lo que es amar y sangrar. **[Verso 2 – más intenso, crudo]** Me cuenta que de joven tuvo una mujer preciosa, que le dejó por otro que tenía más pasta. "El amor", me dice, "es como una rosa: hermoso pero lleno de espinas que te matan." Perdió su trabajo por decirle al jefe que era un ladrón, perdió su casa por no pagar la hipoteca. "Pero nunca", me dice con convicción, "perdí mi dignidad ni mi biblioteca." **[Pre-Coro – filosófico, profundo]** Y me mira con esos ojos que han visto tanto y me dice la verdad que nadie me dijo... **[Estribillo – potente, desgarrado]** "¡CHAVAL, LA VIDA ES UNA PUTA MENTIRA! ¡Pero hay que vivirla como si fuera verdad! ¡Porque entre tanta mierda que nos tiran! ¡Lo único real es poder amar! ¡SER POETA EN UN MUNDO DE CONTABLES! ¡Es mi forma de decir que no me rindo! ¡Aunque me llamen loco todos los culpables! ¡Yo sigo siendo libre aunque esté jodido!" **[Verso 3 – más íntimo, revelador]** Una noche me leyó un poema que había escrito, hablaba de un ángel que se había caído del cielo. "Todos somos ángeles caídos", me dijo, "intentando volver a volar sin tener vuelo." Me habló de Dios como si fuera su vecino, "Si existe", decía, "debe estar borracho también. Porque solo un Dios borracho crearía este destino donde los buenos sufren y los malos viven bien." **[Verso 4 – más crudo, doloroso]** Me confesó que a veces piensa en matarse, que está cansado de este mundo sin sentido. Pero luego mira su libreta y decide quedarse, "Quizás mañana escriba algo que merezca haber vivido." Le pregunté por qué seguía escribiendo poemas si nadie los leía ni le daban de comer. "Porque", me dijo, "en un mundo lleno de problemas, la poesía es mi forma de no enloquecer." **[Estribillo expandido – más desgarrado]** "¡CHAVAL, LA VIDA ES UNA PUTA MENTIRA! ¡Pero hay que vivirla con toda el alma! ¡Entre tanto dolor que nos inspira! ¡Lo único que salva es mantener la calma! ¡SER POETA EN UN MUNDO QUE NO LEE! ¡Es mi guerra contra la mediocridad! ¡Aunque me muera solo y sin un café! ¡Habré vivido buscando la verdad!" **[Puente – solo de guitarra emotivo]** **[Puente vocal – reflexión profunda]** Y yo me pregunto quién está más loco, si él que busca belleza en la basura, o nosotros que vivimos poco a poco sin cuestionar nunca esta locura. **[Verso 5 – revelación final]** El otro día fui al bar y el viejo no estaba, el camarero me dijo que había muerto en su casa. Lo encontraron con un poema en la mano, que decía: "Al fin soy libre, adiós a esta farsa." Fui a su entierro y solo estábamos cuatro, el cura, el enterrador, yo y un perro. Pero en su tumba dejé una servilleta con un texto: "Fuiste el más cuerdo en este mundo enfermo." **[Estribillo final – homenaje]** LA VIDA ES UNA PUTA MENTIRA, pero él la vivió buscando verdad. Entre tanta mierda que nos inspira, fue poeta hasta el final de verdad. SER POETA EN UN MUNDO DE ZOMBIES, fue su forma de gritar que existió. Y aunque murió solo como todos los hombres, vivió más libre que cualquiera que conozco yo. **[Outro – guitarra se desvanece]** Por ti, viejo poeta... por enseñarme que vivir es resistir.
