Ein weiterer Tag im Ghetto. Ich weiß, wie es sich anfühlt aufzuwachen – die Taschen völlig leer, wieder einen Stein zu verkaufen. Die Leute sehen dich an, als wärst du selbst süchtig, als würdest du Drogen an all die Verlierer verkaufen, ein verrückter Kiffer und Missbraucher. Aber sie kennen deinen stressigen Alltag nicht: Ein Baby ist unterwegs, die Rechnungen stapeln sich. Darum trinkst du Tangere, damit du nachdenken und dir wünschen kannst, du würdest nicht so teuflisch leben müssen. Ich erinnere mich, ich war genauso wie du, rauchte Blunts mit meiner Clique, verdiente Geld auf der Straße. Weil ein Schulabschluss nicht gereicht hätte, musste ich irgendwie an Geld kommen. Deshalb hasste mich meine Mutter, sie war gezwungen, mich rauszuwerfen, ohne Zweifel. Ich fand heraus, dass man im Süden mehr verdienen konnte. Also packte ich mein Werkzeug für meinen großen Schritt. Eine Glock 19 für den Fall, dass aus Blumen und Beerdigungen Realität werden. Aber die Polizei versuchte, meinen Handel zu stoppen, und was sie nicht wissen, wird später bei der Autopsie sichtbar. Ich ging zu Poppy, um mir einen Ziegel zu besorgen. Fragte nach Ware, aber er wollte nichts davon hören. Ich rauchte ständig Newports, weil ich wegen einer Körperverletzung vor Gericht musste, die ich in Bridgeport, New York, begangen hatte. Fang mich, wenn du kannst, wie den Lebkuchenmann. Du solltest besser deine Waffe in der Hand haben. Ja, besser deine Waffe bereithalten. Ja, ja, ja. Diese Straßen erinnern mich an Treibsand. Sobald du hineingerätst, sinkst du immer tiefer. Und niemand ist da, an den du dich festhalten kannst. Niemand zieht dich wieder heraus. Du fällst immer weiter. Niemand hört deine Hilferufe. Also zerstörst du dich schließlich selbst. An der Straßenecke, die Pistole am Gürtel. Gerade genug Geld gemacht, um etwas zu essen zu kaufen. Tiefe Narben auf meinem Rücken vom harten Tageslicht. Dunkle Erinnerungen an Zeiten ohne Sonnenschein. Denn sie sagten, ich würde es schaffen. Ich erinnere mich daran wie gestern. Ich hielt fest an dem, was Gott mir gegeben hatte. Denn so ist das Leben im Ghetto. Wenn du im Ghetto lebst, im Ghetto isst oder im Ghetto schläfst. So ist das Leben, wenn du im Ghetto lebst, im Ghetto isst oder im Ghetto schläfst. Ich war von Geld und Ruhm besessen, gefangen zwischen Glauben und Versuchung. Bilder wurden zu Taten, wie eine Endlosschleife aus Erinnerungen. Für diesen jungen schwarzen Mann gab es keine Märchen. Gefangen in einem Land voller Hölle, Gefängnis und Verbrechen. Immer am Kämpfen, um voranzukommen, während ich mich gegen Verräter und Aasgeier verteidigte. Ich verkaufte meine Seele für materielle Wünsche: schnelle Autos und den Traum, als Legende weiterzuleben, unsterblich in Bildern. Ich wischte die Tränen weg. Meine Kindheit bestand darin, Freunde auf dem Friedhof zu begraben. Hier ist eine Botschaft an die neue Generation, die darauf wartet, frei zu atmen: Wenn du an deine eigene Kraft glaubst, dann schau mich an. Gegen alle Chancen, obwohl das Leben hart ist, machen wir weiter. Aufgewachsen in Sozialwohnungen, pleite und ohne Strom. An alle, die mir folgen: Beschützt euer wahres Wesen. Ihr wurdet mit wenig geboren, aber ihr seid trotzdem wertvoll. Immer noch wertvoll. Ein weiterer Tag im Ghetto. Ein weiterer Tag im Ghetto. Kinder müssen ernährt werden, also werden Kokain und Gras verkauft. Jeden Tag versucht irgendjemand zu überleben. Ich hatte einen großen Plan. Ich war mit meinem Kumpel in einer Kolonne unterwegs, auf dem Weg nach Maryland, um ein Gebiet zu übernehmen. Sie nannten ihn „Two Techs“. Wenn er anfing zu schießen, fragte er gern: „Wer ist der Nächste?“ Endlich saß ich entspannt da, zählte Zehntausende von Dollar. Versuchte herauszufinden, wer Ärger wollte und welche Gerüchte kursierten. Zuletzt hatte ich gehört, dass ich tot sei. Dass ich tot sei. Ein weiterer Tag im Ghetto. Ein weiterer Tag im Ghetto. Du lebst im Ghetto Du lebst von Ghetto Du isst im Ghetto Du lebst im Ghetto Du schläfst im Ghetto Du lebst Ghetto Und das Verrückte ist: Mir wurde erst später klar, wie mächtig Tupac und ich waren. Pac war ein starker Typ. Wir waren zwei eigenständige Menschen, und wir führten diesen Ost-West-Konflikt. Trotz all unseres Dramas hätte ich niemandem den Tod gewünscht. Denn davon gibt es kein Zurück.
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