(Куплет 1) Холст обветшАлый, как старая кОжа, Краски в тЮбиках, словно раны, сжАты. В этом мире он был просто прохОжим, И менял горизонТ на квадрат больничной палаты. Там за окном кипарис горько плачет, Ветки тянутся к небу, как руки в бинтах. Солнце падает в ночь, а он снова иначе Видит тот закат в своих золотых мечтах. (Припев) Этот город не ждал его ярких картин, Здесь платили медью за крик души. Он остался в этом мире совсем один, И сгорел в своей же собственной тиши. Желтый дом на пригорке — мишень для ветра, Где подсолнухи сохнут у изголовья. Он искал в этом мире лишь лучик Света, А нашёл только вечность, и судьбу изгОя. (Куплет 2) Брат, я устал от дешЁвого абсента, Он разъедает те формы, что я пишУ, Прошла, прошла эпоха кватрочЕнто Я новый взгляд на мир ищУ. Мне священник бормочет про ад и муки, Я свой ад уже кистью на холст нанёс, Там, где «едокИ картОфеля» тянут руки, ТрудИвшиеся в поле на износ. (Припев) Этот город не ждал его ярких картин, Здесь платили медью за крик души. Он остался в этом мире совсем один, И сгорел в своей же собственной тиши. Желтый дом на пригорке — мишень для ветра, Где подсолнухи сохнут у изголовья. Он искал в этом мире лишь лучик Света, А нашёл только вечность, и судьбу изгОя. (Куплет 3) Птицы слетают с пшеничного поля Когда грянет выстрел, пугАя грачЕй. Он не умер, он просто ушел своё в море От людей и аптек, в мир безумных лучей. Доктор ГашЕ бормочет: «БезУмен, беднЯга», А на мольбЕрте застыл забЫтый эскиз: Там по кругу идут унылые люди, тюряга, И их взгляды и жизни опущены вниз. (Припев — финал) Этот мир не простил ему ярких снов, Здесь платили презрЕнием за востОрг. Он искал благодАти, нашел лишь засОв, И свой собственный, самый последний вздОх. Черный ворон над полем кружИт, проклиная, Только ВинсЕнт не слышит — он смотрит с холстА. Его кисть рисовала дорогу в обИтели рая. Он простил всех... только себя не прощая. (Припев) Этот город не ждал его ярких картин, Здесь платили медью за крик души. Он остался в этом мире совсем один, И сгорел в своей же собственной тиши. Желтый дом на пригорке — мишень для ветра, Где подсолнухи сохнут у изголовья. Он искал в этом мире лишь лучик Света, А нашёл только вечность, и судьбу изгоя. (Ауро) Также звезды над Арлем крУжат в диком танце, ПАдают в поле, где зреет жёлтый хлеб. Чтоб увидеть так небо, не надо стараться, Надо просто закрыть глаза и понять, что ты слеп. ВинсЕнт ВИллем ван Гог
0/500