Исповедь героя, который предпочитает быть кем-то в своей темнице, чем стать никем на дороге безграничной свободы. _____________________________________________________ Ты можешь уйти… Всё открыто… Но ты остаёшься… Скажи, почему?.. Я выстроил стены — из слов и молчания, Закрылся от света, чтоб не видеть себя. Оковы не жгут — они, как объятия, Я сам выбирал их. Из боли. Любя. Внутри — всё знакомо: здесь шорох, там трещина, Тут шрам на стене, его я сам начертал. Тишина разговаривает со мной вежливо — Она знает мой страх, знает, кто я и как пал. Я сам надел эти оковы, Я сам прикрыл глаза от небес. Ты говоришь — свобода. А я слышу — обрыв и блеск. Пусть дверь открыта давно, Я стою, как тень на пороге. Ведь в клетке я кто-то… А вне — никто на дороге. Ты пришла как свет, что режет запястья, Как голос в темнице — "Ты можешь уйти." Но чем шире свобода, тем крепче несчастье, Она, как метель, заметает следы. Я — узник привычки, я — мастер решётки, Мои цепи — из взглядов, из "должен" и "нет". Я держу ключ в ладони… И всё же не щёлкаю. Потому что свобода — как малая смерть. Я сам надел эти оковы, Я сам не пошёл в этот свет. Ты зовёшь меня в завтра, Но я врос во вчерашний сюжет. Ведь если я выйду отсюда, То кем буду я для себя? А в клетке я — образ. Я — роль и я же — судья. Не ищи здесь героя… Мою смелость топча́… Я — лишь тот, кто в свободе… Увидел черты палача. Я сам надел эти оковы… И, знаешь... в них не так одиноко. Привычная боль — это тоже дом. Пусть без окон… но с замко́м. …и ключ — внутри.
