Étape un : le cercle. Étape deux : la chair. On trace le sol avec du sang froid, on nomme les absents d’une seule voix. La lumière recule, docile, le cœur s’ouvre - comme un fil. Anatomie d’un rituel, chaque geste devient réel. Si tu tombes, tombe droit, le sol reconnaît ta foi. On lie les nerfs aux anciens chants, les mains tremblent, mais c’est constant. La douleur devient précision, le cri - une permission. Étape trois : l’abandon. Étape quatre : le feu. Anatomie d’un rituel, chaque blessure est une étincelle. Si tu danses, danse sans peau, que le souffle prenne le flambeau. Ce n’est plus toi… mais ça te ressemble.
