Meu amor, nossa música não toca mais. Tudo está diferente, tudo está desigual. A minha mente mente, isso não é natural. Recolho as roupas no varal, sem pressa, sem aval. Dias comuns, sem o sol nascer no quintal. O brilho da vida não é mais igual. Doces guardados em latas, pirulitos de língua azul, nossa infância tão distante, nunca vi algo assim. Saudade dos tempos de pular muro na escola, comer manga com sal, piquenique no sarau, cantoria no luau. Esses dias não voltam mais. Disco de vinil na vitrola do vizinho. Eu e meu amor, dançando agarradinho, como se o mundo inteiro coubesse nesse abraço final.
