Dans l’abîme silencieux de la nuit, une silhouette sinueuse s’avance. Chaque pas qu’elle imprime ici alourdit le temps d’une étrange absence. Si ta lueur intérieure se brise, si la mémoire du clair s’efface, et quand ton âme se fragilise, il surgit indicible, tenant la nuit en place. Fouettard, dans la s’appesantit, comme un souvenir figé dans l’hiver. Fouettard, et la nuit vieillit, laissant des traces ouvertes comme blessures de verre. Fouettard, dans la neige il se tait, et la nuit s’allonge dans son profil. Fouettard, tout ce qu’il laisse en paix ressemble au murmure enfoui d’un fil fragile. On dit que dans l’épaisseur noire il exhume ce que le temps renie, et derrière lui restent des mémoires, une ombre qui murmure comme une voix ralentie. Au bord d’un instant sans souffle, le temps se fige comme pensée coupée. Et alors la nuit le reconnaît — sans qu’il ait besoin d’apparaître jamais. Fouettard, dans la nuit il trace une ligne qui déchire le silence enfoui. Fouettard, et son ombre enlace ce que l’âme s’efforce encore de fuir. Fouettard, révélant sur son passage la vérité que le jour n’ose dire. Fouettard, et là où se pose son regard, la peur prend forme avant de s’enfuir. Panagiotis Boukouvalas ILARA Records © 2025
