[Instrumental Interlude] МастерскАя художника... Нет, я не ошиблась, художника слóва. Красный кирпич пробивается сквозь налёт извести- зал пуст. [Instrumental Interlude] Тут нет привычных кабинетных шкафов, нет дорогих фолиантов, камин и голые стены. Сидя на ледяном полу неотапливаемого помещения, творец абсолютно останавливает поток мыслей и óбразов, концентрируясь лишь на тёмной точке внутри и ждёт, когда её вдруг осветит облако сияющего света. Он видит внутри себя образы, свет, распадающийся на цветовые пятна, ощущает ритм, всё выше, выше, выше ... [Instrumental Interlude] Рука уже пишет текст, скОрописью, витиеватыми загогулинами букв изливается напряжение на чистый лист. Слова, они , как сосуды, иной звенит, другой гудит, а третий испаряет яд, четвёртый манит эликсирной свежестью...каждое слово имеет вес и значение. Трудно угадать откуда они появляются, эти ёмкие и яркие кирпичики мироздания. Вот они тут, а вот их нет. Иногда художник играет на флейте, словно вымАнивает слово из пространства. [Instrumental Interlude] Процесс перехода невесомого слова в вязкий текст - это как сотворение мира. Творцу в этот момент не важно как сложатся слова на бумаге, важно, что они стали реальны и живут. Это потом, в часы раздумий, бессонной ночью он станет размышлять над тем что родилось, потом, может даже не поверит, что это написал он, а сейчас процесс родов, миг соединения с высшим и бесконечным. Токи и разряды согревают помещение, а огонь в камине ждёт традиционный помятый лист с очередным посланием, чтобы завершить цикл: родилось и умерло, свет- огонь, вечность - миг... жреческий обряд, жрецá слова... [Instrumental Interlude] И нет вокруг ничего, ни мира, ни мирского, только этот восторг рождения и перехода на другой план. Времени нет, оно подождёт за дверью. [Instrumental Interlude] Тут нет привычных кабинетных шкафов, нет дорогих фолиантов, камин и голые стены. Сидя на ледяном полу неотапливаемого помещения, творец абсолютно останавливает поток мыслей и óбразов, концентрируясь лишь на тёмной точке внутри и ждёт, когда её вдруг осветит облако сияющего света. Он видит внутри себя образы, свет, распадающийся на цветовы́е пятна, ощущает ритм, всё выше, выше, выше ... [Instrumental Interlude] Рука уже пишет текст, скóрописью, витиеватыми загогулинами букв, изливается напряжение на чистый лист. Слова, они , как сосуды, иной звенит, другой гудит, а третий испаряет яд, четвёртый манит эликсирной свежестью...каждое слово имеет вес и значение. Трудно угадать откуда они появляются, эти ёмкие и яркие кирпичики мироздания. Вот они тут, а вот их нет. Иногда художник играет на флейте, словно вымáнивает слово из пространства. [Instrumental Interlude] Процесс перехода невесомого слова в вязкий текст - это как сотворение мира. Творцу в этот момент не важно как сложатся слова на бумаге, важно, что они стали реальны и живут. Это потом, в часы раздумий, бессонной ночью он станет размышлять над тем что родилось, потом, может даже не поверит, что это написал он, а сейчас процесс родов, миг соединения с высшим и бесконечным. Токи и разряды согревают помещение, а огонь в камине ждёт традиционный помятый лист с очередным посланием, чтобы завершить цикл: родилось и умерло, свет- огонь, вечность - миг... жреческий обряд, жрецá слова... [Instrumental Interlude] И нет вокруг ничего, ни мира, ни мирского, только этот восторг рождения и перехода на другой план. Времени нет, оно подождёт за дверью.
