Погиб поэт/The Poet's End

В юные годы я любил литературу — Классиков строки, их сложную натуру. Портрет Ле́рмонтова — на столе, Я верил: он — лучший на земле. Потом узнал: был остёр, задира, Язвителен, колюч, в разладе с миром. Не ангел — да, но чувствовал тонко, И слово его отзывалось звонко. Всё оборвалось в тот роковой моме́нт. Дуэльная пуля. Бессмысленный аргуме́нт. Убийца,..зачем? Зачем этот выстрел? В тебе же обида и ярость плещет. Поэт провоцировал — хотел понять, Как можно с вечностью вблизи стоять. МартЫнов — убийца. Ведь ты же насмешка. В историю влез, как злая усмешка. Из-за зависти, обиды слепой Стрелял ты —и стал не героем, а тенью пустой. И всё, что ты взял с собой: Не славу гения... а позор... немой. Поэт не боялся завистливых, злых, И не прятался от взглядов косых. Но пуля друга — в самую грудь… И оборвался поэта путь. Упал. Гроза разразилась в тиши. Взгляд поднял — туда, где нет лжи. В небо смотрел, прощаясь с землёй, Прощаясь с нами… прощаясь со мной… Прощай, немытая Россия — Его последние слова Застряли в горле… навсегда…