Brocanteur d'images

[Titre : Brocanteur d'images] [Intro - spoken, close mic] Je connais rien aux alexandrins. Rien aux écoles. Rien aux manuels. Je connais même pas leurs cousins. [Verse 1] Je compte pas les pieds Je mesure pas les silences Je laisse ça aux spécialistes Des belles apparences Moi je fouille les arrière-cours Les terrains vagues du vocabulaire Je récupère des saints rouillés Des miracles de brocante Et des prières de travers Un bout d'évangile Une ordonnance de février Un thorax qui grince Un souvenir mal rangé Je ramasse ce qui traîne Dans les marges du décor Les objets abandonnés Que plus personne n'emporte [Pre-Chorus] Je prends ce que personne ne garde Les objets perdus du regard [Chorus] Quelques synapses prennent feu Dans les couloirs de la mémoire Quelques synapses prennent feu Et ça recommence chaque soir Je suis brocanteur d'images Marchand d'orages oubliés Je souffle la poussière des ruines Pour les entendre chanter [Verse 2] Mon lexique sent la pharmacie Le vieux bois et les cathédrales Les nerfs usés des départementales Les cicatrices sentimentales Je collectionne les fantômes Les fonds de tiroirs Les éclats de lumière Qui rentrent beaucoup trop tard J'ai jamais parlé aux muses Elles connaissent pas mon adresse Je discute plutôt avec les ruines Et les fissures de la détresse Avec les murs qui se souviennent Et les plafonds qui craquent encore Avec les vieilles photographies Qui respirent dans le décor [Pre-Chorus] Je prends ce que personne ne garde Les objets perdus du regard [Chorus] Quelques synapses prennent feu Dans les couloirs de la mémoire Quelques synapses prennent feu Et ça recommence chaque soir Je suis brocanteur d'images Marchand d'orages oubliés Je souffle la poussière des ruines Pour les entendre chanter [Bridge - spoken] Sur des cahiers Oxford fatigués Qui grossissent au fil des années Au rythme discret des bougies Que le temps m'oblige à souffler Je note des anges sous Lexomil Des océans dans une artère Des chiens de néon Des saints cabossés Des morceaux de monde Qui cherchent encore la lumière Les médecins parleraient peut-être De parasites ou d'anomalies Moi j'appelle simplement ça Mon stock d'images pour la nuit [Final Chorus - bigger] Quelques synapses prennent feu Dans les couloirs de la mémoire Quelques synapses prennent feu Et traversent le brouillard Je suis brocanteur d'images Depuis toujours ou presque Je récupère ce qui traîne Dans les angles du cortex [Outro - whispered] Je suis pas poète. Je suis pas écrivain. Je suis juste brocanteur d'images. Avec quelques synapses... Qui prennent feu. (🧠 © 2026 Synaps Fantôme — Tous droits réservés • Connexion invisible • Émotion réelle.)