Deine Jacke hängt noch hier, gleich neben meiner an der Tür. Du hast sie letzten Sonntag vergessen, als es draußen angefangen hat zu regnen. Ich wollte sie dir Montag bringen, Dienstag lag sie noch im Flur. Mittwoch hast du kurz geschrieben: „Lass sie ruhig da.“ Mehr nicht. Nur. Und irgendwie fand ich den Satz ein bisschen schöner, als ich sollte. Deine Jacke hängt noch hier, und langsam glaub ich, das gehört so. Deine Jacke hängt noch hier, als wär ein bisschen mehr von dir bei mir geblieben. Du könntest sie längst holen kommen. Du weißt doch, wo ich wohn. Doch deine Jacke hängt noch hier. Und ganz ehrlich lass sie ruhig. Gestern warst du wieder bei mir, hast sie beim Reinkommen geseh'n. Ich dachte kurz, jetzt nimmst du sie mit. Du bist einfach dran vorbeigegangen. Später standen wir in der Küche, du mit Kaffee, ich mit Tee. Du hast gefragt, ob ich am Freitag kann. Ich hab gesagt: „Kommt drauf an.“ Du: „Worauf?“ Ich: „Auf dich.“ Du hast gelacht und nichts mehr dazu gesagt. Musste auch nicht. Deine Jacke hängt noch hier, und langsam glaub ich, das gehört so. Deine Jacke hängt noch hier, als wär ein bisschen mehr von dir bei mir geblieben. Du könntest sie längst holen kommen. Du weißt doch, wo ich wohn. Doch deine Jacke hängt noch hier. Und ganz ehrlich lass sie ruhig. Heute Morgen war es kälter. Zum ersten Mal seit Monaten. Ich stand schon mit deiner Jacke in der Hand und wollte sie dir mitbringen. Dann hab ich sie wieder aufgehängt. Du hast schließlich selbst eine Wohnung. Und bestimmt noch eine Jacke. Deine Jacke hängt noch hier. Mittlerweile schon die zweite Woche. Deine Jacke hängt noch hier, und deine Zahnbürste seit gestern auch. Du könntest beides wieder mitnehmen. Irgendwann. Wenn du unbedingt willst. Doch deine Jacke hängt noch hier. Und ich glaub, du weißt genau warum.
