Zgryzoto — przyjdź do mnie dziś, proszę jesieeni nie daj mi znowu zapomnieć, o niej. Nie pozwól nam od siebie odejść, o nie. To, co dam Ci znów dziś, gipsowy, maleńki aniołek. Byłaś nim.... Bez oczu, bez skrzydeł, jak cis, czasem zgryzione, W gipsowanej ciżbie czekają – wszystkie Twoje. Do oczu przyciskam swe dłonie. Jään hiljaisuus nielee jäljet, joita kukaan ei seurannut. Sanoista jäi vain kaiku, ja sekin paleltui ennen aamua. Olen kaikki mitä menetän, kaikki mitä jätän sanomatta. Tämä sydän, ei lyö enää, se vain muistaa rytmin, kuin varjo joka ei katoa. Aika ei vie mukanaan, se jää jumiin mieleesi. Jokainen hengitys, lainattu, jokainen muisto, taakka ilman nimeä. Ja kun valo viimein särkyy, ei jää muuta kuin pinta, jonka alta ei löydy ketään. Siihen minä jään, ja jää minuun. Tout n’est que perte dans l’écoulement du temps Mais cet écoulement est une illusion nombriliste Comme si l’on voyait les bois et vaux défiler de part et d’autre d’un train et que l’on s’étonnait de leur incroyable célérité Ce n’est que notre ligne d’univers Notre précipitation, notre chute à travers l’espace et le temps, où notre part d’espace reste infime Ainsi le paysage s’écoule avec la lumière Faisant de nous une étoile filante La plus débridée, éparpillée à peine apparue Fruit d’une collision, notre trajectoire s’échappe et toute existence se déroule devant et autour de nous si vite que rien ne peut se greffer sur nos orbites et fluctuations Rien n’est acquis donc rien ne peut se perdre A moins que l’on ne se souvienne A moins que l’on s’attache à l’histoire, au récit que l’on décide de préserver dans ce cœur d’une particule vouée à fuser entre les océans de vide que sépare chaque étincelle d’existence Jusqu’à une collision, nouvelle, répétant le cycle, dissipant toute mémoire Mais est-ce bien la vérité ? N’est-ce pas cela, l’existence ? Le fruit de la création ? La mémoire et avec elle le souvenir de ce qui est à jamais perdu. _____ [Polish] Woe — come to me tonight, please. Autumn, do not let me forget again, of her. Do not let us leave each other, oh no. What I give you again tonight, a tiny plaster angel. You were her…. Without eyes, without wings, like yew, sometimes gnawed, In plastered throng they wait – all of yours. To my eyes I press my hands. [Finnish] The silence of ice swallows the tracks that no one followed. Only an echo remained of words, and even that froze before dawn. I am everything I lose, everything I leave unsaid. This heart no longer beats, it only remembers the rhythm, like a shadow that won’t fade. Time doesn’t take things away, it gets stuck in your mind. Every breath, a loan, every memory, a weight without a name. And when the light finally breaks, nothing remains but a surface, beneath which no one can be found. There I remain, and the ice remains in me. [French] All is loss in the flow of time. But this flow is a self-centered illusion. As if we saw the woods and valleys passing by on either side of a train and were amazed at their incredible celerity. It is only our universe line. Our precipitation, our fall through space and time, where our share of space remains tiny. Thus the landscape flows with the light. Making us a shooting star. The most unbridled, scattered as soon as it appears. Resulting of a collision, our trajectory escapes, and all existence unfolds before and around us so quickly that nothing can be grafted onto our orbits and fluctuations. Nothing is acquired, so nothing can be lost. Unless we remember. Unless we cling to history, to the story we decide to preserve in the heart of a particle doomed to burst forth between the oceans of emptiness separating each spark of existence Until a collision, a new one, repeating the cycle, dispelling all memory But is this really the truth? Isn't this what existence is? The fruit of creation? Memory, and with it, the memory of what is forever lost.
