Мы пишем — будто ищем свет Сквозь толщу звуков и молчаний, Как будто истины и нет — Лишь отражения в дыхании. Слова рождаются не сразу, Они — как отзвук тишины, Как след незримого рассказа С другой, невидимой стороны. И всё же хочется порою Не углубляться — просто быть: С мелодией, с живой игрою, С мгновеньем, что нельзя забыть. Припев: Пусть это будет танго — Движенье между строк, Где шаг — почти загадка, А пауза — как вздох. Или простые куплеты Про пыльные штиблеты — Но в них звучит внезапно Чуть больше, чем сюжет. Гитара — как признанье, Труба — как крик вдали, Кларнет — воспоминанье О том, кем мы могли. И бьются барабаны, Как пульс внутри груди — Музыка не с нами — Она внутри, гляди. В тебе сходятся дороги: И звук, и мысль, и тень, и свет. Ты — перекрёсток всех мелодий, В которых «да» равно «нет». Когда идея ищет форму И вдруг находит голос свой — Рождается не просто слово, А мир — дышащий, живой. И в этом — тайна и спасенье: Не объяснить, не удержать — Лишь на мгновенье прикоснуться И снова в поиске бежать. Припев: Пусть это будет танго — На грани двух миров, Где каждый шаг — как выбор Без чётких берегов. Или смешные куплеты Про старые штиблеты — Но в них вдруг отзовётся Всё то, что не назвать.
