Неба широкого круг замкнулся полоской заката. Чего же ты хочешь, друг, влюблённый и похоронённый когда-то в брата? — скажу я себе, вырезая пути обратно на тусклом ночном снегу. И кто даст ответ, когда реки жизни — всего лишь пятна на морском берегу? Уходить от себя к себе через толщу смыслов, рассекать спокойствием шелестящую паутину мыслей, перебирать отражения сторонних взглядов, из которых, как говорят, состоят лица и сердца... У меня забывать получается очень быстро, но когда я хочу, чтобы там, внутри, было чисто, некому просто идти до конца. Так чего же ты хочешь, когда ты — почерки, запятые, когда ты — фото, полузабытые, несвятые, сохраняющие тонкий полуоттенок рвоты, снега, подъездного трёпа, железной дороги голоса в зыбком сне? Я всего лишь хочу полёта... от души к душе, от начала к концу, от зимы к весне. Принимай этот мир как мапротилин на заре субботы. Принимай эту жизнь, как ванну крови и пота. Засыпай в этот мир, как Бог с его оборота. Расскажи, что жив.
