Ich weiß. Ich weiß. Ich weiß. Dass ich nicht weiß, ob ich glaube oder weiß. Ich weiß, was ich gesehen hab. Ich weiß, was ich gehört hab. Ich weiß, was man mir erzählt hat. Doch weiß ich, was davon wahr war? Ich weiß. Ich weiß. Ich weiß. Und je mehr ich weiß, desto weniger weiß ich, ob ich weiß, was ich glaube. Ich weiß, ich weiß, ich weiß, dass ich nicht weiß, ob ich glaube oder weiß. Vielleicht ist Glaube nur Wissen, das noch keinen Beweis gefunden hat. Vielleicht ist Wissen nur Glaube, der lange genug bestanden hat. Vielleicht ist Wahrheit still. Vielleicht sind wir zu laut. Ich frage den Himmel. Er schweigt. Ich frage die Erde. Sie schweigt. Ich frage mich selbst — und höre meine eigene Stimme antworten. Ich weiß, ich weiß, ich weiß, dass ich nicht weiß, ob ich glaube oder weiß. Und vielleicht ist genau das das Einzige, was ich wirklich weiß.
