Il porte le manteau… Le sang se fige dans ses veines. Le regard des grands-pères… pèse chacun de ses pas. Le trône est de pierre… La couronne de fer… L’héritage… une prison bâtie par les morts. Il veut courir… Mais ses jambes sont des racines. Il veut crier… Sa voix se retient en arrière. Chaque choix… une trahison potentielle. Chaque étincelle dans son regard… une dynastie qui persiste. Et son cœur bat double : « AGIS ! » crie le sang… « RESTE ! » murmure la peur. L’héritier reste au seuil… Les mains pleines d’actes… Et les yeux pleins d’obscurité enfantine. Il se souvient du feu… De la première rébellion sans raison… La première fois qu’il a dit « Non »… Et le ciel ne s’est pas effondré. Il se souvient d’une vieille voix… De sa mère ou de son père… Qui chantait légèrement faux… Mais avec ses propres mots. Les vestiges sous les documents… murmurent maintenant : « La tradition n’est pas une tombe… C’est un outil… Tu es l’architecte… Brûle un peu de ce qui t’étouffe… Pour voir dans l’obscurité. » Et son cœur bat double… « AGIS ! » crie le sang… « RESTE ! » murmure la peur.
