[Куплет] За столом, где круги́ на воде от бокалов, собирает нас время, как нищий — гроши. Полу-друг, полу-миф, в этом гуле усталом — ты, чьи годы — не срок, а диагноз души Море? Нет — океан, тот где смех — это пена, а победы — лишь чайки над рваной волной. Цифры — пыль на столе. Впрочем, как это ценно им, когда за окном выл февраль, как больной? [Припев] Ты, сегодня свеча в этом грёбаном хлеве. А Здоровье — река, что течёт через «нет». И Удача — горбун постучавшийся к деве, В дом где стЕны вдыхают бездарный сюжет. Заплетает одИн тост в канву полумрака, где слова — как шрапнель в постковидном бреду. И ДругОй пророни́т «Жизнь — вольер в зоопарке, где мы все — обезьяны с гранатой в заду». ТрЕтий, щурясь в бокал, пробормочет про вечность, где вино — это кровь, та что выпита впрок. И мы выпьем за то, чтоб в судьбе человечьей не потух этот странный дурной огонёк... Наш Азарт — не кутёж, а рулетка с судьбою: ставка — печень и сердце, два лёгких в груди. Лишь претензия тела стать Невской волною, когда берег уже́ не мани́т впереди
