Tjueto mann og en ball (Vers 1) Dagsrevyen melder om krise og nød Men alt som betyr noe er tårer og svette En nasjon som har spist seg på pølser og brød Og sitter i sofaen, limt til det rette De sier det ligger i folkesjela vår At vi må elske gress og en oppmerka linje Jeg sitter her mutters alene og spår At dette må være en kollektiv svikt i vår vilje (Refreng) For jeg ser bare tjueto mann som løper etter en ball Et meningsløst sirkus i et grønnmalt krystall De kaller det kunst, de kaller det magi Men for meg er det bare nitti minutter med apati Nei, jeg ofrer ikke sporten en eneste tanke La det gneldre i fløyta, la hjertene banke – jeg driter i det. (Vers 2) Det snakkes om «taktisk geni» og om «rom» Som om det var Shakespeare og Munch i en miks Men stadion er full og hjernen er tom Når alt som betyr noe er finter og triks «Vi vant!» skriker naboen og feirer med øl Men du sto på gresset? Nei, du satt i en stol! Mens arvegods-hysteriet ruller av seg sjøl Under en falsk og oppskrytt fotballsol. (Refreng) For jeg ser bare tjueto mann som løper etter en ball Et meningsløst sirkus i et grønnmalt krystall De kaller det kunst, de kaller det magi Men for meg er det bare nitti minutter med apati Nei, jeg ofrer ikke sporten en eneste tanke La det gneldre i fløyta, la hjertene banke – jeg driter i det. (Bridge) Gidder ikke tabeller, gidder ikke VAR Gidder ikke høre på hva eksperten har av svar Gi meg en bok, gi meg stillhet og fred La den lærkulen trille i fred et annet sted. (Refreng) For jeg ser bare tjueto mann som løper etter en ball Et meningsløst sirkus i et grønnmalt krystall De kaller det kunst, de kaller det magi Men for meg er det bare nitti minutter med apati Nei, jeg ofrer ikke sporten en eneste tanke La det gneldre i fløyta, la hjertene banke... (Outro) Kampen er over. Ingen vant noe som helst av verdi. Slå av TV-en. Endelig fri.
