Мои стихи, моя эпоха, Любую строчку ты прочти, В ней каждый шаг по пыльным тропам, И, в чаще, пламенной судьбы. Ты их прочти, но и сурово Меня читатель не суди, Я как любитель, в стИха слово, Мою судьбу и путь вложил. Я в них любил и ненавидел, И ликовал, стонал подчас, И восторгался я рассветом, И дождь бурлящий прославлял. И часто спорил я стихами С тобой иль с кем-нибудь другим. Мечтал с пером я вечерами О тропах ветреной судьбы. Свой каждый шаг в строке печатал Плохой, или он хорош, Невзгоды, трудности печали, Ты обо всём мой стих поёшь. Я близким людям пел сонеты, Им посвящал мои стихи, Но не всегда, поверьте это Касалось их глубин души. Ещё не встретил человека, Никто пера не оценил. Быть может в этой жизни и не встречу? Поймёт ли дочь, поймёт ли сын?
