Si confessano le foglie nel rosso fulgore: l'ultimo respiro che resta a morire fra loro; l'acqua torbida che lenta, lenta va nei sassi sulla ghiaia in fango con l'assorto assopimento di pigolii soffocati. Si confessano muti il giorno vissuto, rivelando nell'aria un'anima che alla fine del giorno sembra loro aver posseduto.
