Je suis le ménestrel de la Sainte Flanelle. J’essaie d’éviter de chanter pour ne rien dire. Le Canadien éprouve des problèmes temporels. Il n’a aucun gardien de but pour s’épanouir. Deux gardiens prometteurs devraient être au Rocket à l’heure actuelle. Mais celui qui est mature est en train de périr. On a beau jongler avec les trios de façon factuelle, C’est impossible de protéger un gardien en train de se flétrir. On a beau invoquer tous les saints du ciel, Porter scapulaires, amulettes, et même s’en recouvrir, Les filets laissés vides nous donnent un goût de fiel. Orphelins de gardien, nous craignons de mourir. Nous avons des talents, ce sont des arcs-en-ciel. La défaillance aux buts est en train de pourrir Tous nos efforts de vaincre et dépasser le ciel, Et aussi nos efforts de pouvoir conquérir. Des preux, de bons chevaliers de la Sainte Flanelle Bâtissent à l’avant-champs, tandis qu’au filet on se fait démolir. Sitôt compté, un but se perd au filet démentiel Et nous force à tout reconquérir. Comme Sisyphe forcé de s’affranchir D’un fardeau trop pesant, d’un poids surnaturel, Malgré l’élan donné, il faut tout rebâtir. Amis, nous n’avons rien à reprocher au ciel. Et ainsi, d’un courroux, n’avons pas à pâtir. Nous souhaitons avidement qu’on nous tende une échelle Pour sortir de ce trou qui nous fait affaiblir. Nos cerbères, s’il s’en faut, n’ont plus l’appui du ciel. Nos valeureux héros s’échinent à rétablir La montée vers l’effort qui donne un goût de miel. Personne ne peut s’en plaindre puisqu’il nous faut souffrir. Je suis le ménestrel de la Sainte Flanelle. J’essaie d’éviter de chanter pour ne rien dire. Mais parfois il m’arrive de regarder le ciel Et, de ma bouche amère, d’échapper un soupir.
