Кому как ни тебе, исполненной величья, Блистать до ноября в короне золотой! Ты вся полна собой, горда до безразличья, Ночами холодна и под собачий вой не спишь, поя луну серебряной отравой Сентябрьской тишины... Под шорохи листвы Ты пестуешь печаль, и все твои забавы – Внезапные дожди на ость сухой травы. Ты любишь зажигать костры из перепрелых oстатков бытия картофельной ботвы, А небеса твои с утра белее мела, И, кажется, они безвременно-мертвы. Пусть ласточки ещё сшивают мир крылами, Но увяданья им, увы, не побороть… Ах, осень, ты царишь над временными нами, Щадящими свою поруганную плоть.
0/500