я в этом году пропустила сирень. потому что Соссюр, Мопассан и Гак на эту весну отбросили тень, да так, что не скинешь ее никак. и сколько бы солнца ни проливалось на этот темный мой уголок, я все равно под лавиной осталась каких-то книг и каких-то строк. и только сейчас лицо бледнющее могу подставить лучам свободы. но только весеннее все, цветущее кануло в прошлого мутные воды. и грустно немного, и очень досадно. двадцатый свой май потерять зазря. и мысли грустные: "кому это надо?... " и планы безумные до сентября...
