Мы сидим на веранде, где пыль, как табак, Где закат, будто старый, забытый коньяк. В кружке кофе, а в глазах — перегон дорог, Пятьдесят с гаком лет, да ещё не убог. Он — как старый боцман: не скажет лишку, Но в голосе хрип — как скрип по крышке. Я — как ржавый мотор, да тяну вперёд, Пусть болит спина, а душа поёт. В молодости мы были шумом и дымом, Гнались за ветром, любовью, бензином. Падали оба, без страховки и шлема — Теперь же смеёмся: "Выжили? ......Тема!" Нам теперь не до понтов, не до "покажи", Главное — знать, что рядом держи. Что не продаст, не сбежит, не предаст — А просто сядет молча. Нальёт. И баста. Мы не в силах победить этот век, Но в нас играет последний трек. Тот, где басом — гитара, да хриплый блюз, Про дорогу, виски и крепкий вкус. Где не надо слов — ни "прости", ни "держись", Просто — "Ты как?" и "Давай.....налей жизнь". На двоих — ветер и время, да хлеб с огурцом, И дружба, как якорь, в душе под замком. .Мы не братья по крови — но душа по душе, Слов не нужно, когда ты сидишь в тишине. Кто с тобой в ноябре, а не только в июне — Вот он,брат..........твой брат по броне. Пусть суставы скрипят, как гвозди в полу, Но душа ещё рвётся в пьянящую мглу. Мы стоим, хоть трещим по швам понемногу, И смеёмся под блюз, что играет у Бога. Пусть мир сходит с ума, а мы — на рыбалку, С термосом, шуткой и старой каталкой. Пока сердце стучит, и не кончен наш путь — Есть ещё, брат, что вспомнить… ....и чем подпеть вслух. [Instrumental]
