Poings bandés, je monte sur le ring, Huit armes prêtes, rien ne m'atteint, Je respire fort, la cloche résonne, Menton baissé, le feu m'environne Le sac balance, la sueur coule, Premier round, j'avance, je déroule, Coup de pied au corps, le coude en garde, Je bloque au tibia, je tiens, je regarde, Genou au clinch, je pivote et je pousse, Chaque souffle compté malgré les secousses, Pas de raccourci, rien n'est offert, Forgé dans la braise, trempé de fer Garde haute, j'avance, je ne recule pas, Cœur qui martèle, pieds qui frappent le sol, Un pas, un coup, un souffle, tout est sous contrôle, Quand sonne la cloche, c'est là qu'on se bat Huit armes ! Pas peur ! Casse le rythme ! Change de vitesse ! Tibia sur le pao, ça claque, ça tonne, Je lis son épaule, je glisse, je donne, Je passe au centre, pivote, je me place, La douleur enseigne, rien ne s'efface, Round après round, mes poumons s'embrasent, L'esprit reste calme, et rien ne m'écrase, Le coach dit « patience », j'aiguise le temps, Une ouverture nette, et tout explose dedans Garde haute, j'avance, je ne recule pas, Cœur qui martèle, pieds qui frappent le sol, Un pas, un coup, un souffle, tout est sous contrôle, Quand sonne la cloche, c'est là qu'on se bat Pas de couronne offerte, pas de raccourci, Chaque bleu me rappelle pourquoi je suis ici, De la première cloche au dernier signal, Je tiens ma position quand tout devient brutal Garde haute ! Poings levés ! Genoux dedans ! Debout, combats ! Huit armes ! Un seul esprit ! Laisse le doute derrière ! La cloche s'éteint, le travail continue, Demain matin, un nouveau round commence
