El Sol castiga el barro de la plaza las lentas, azules tardes de mayo. Yo a la sombra, bajo el túnel de buganvillas que despierta verde de su gris esqueleto de invierno. Una coral de gorriones destruye el silencio de este poema. Cantan al vuelo principiante de los pollos que deciden abandonar sus nidos. En trémolo equilibrio, desde las revueltas, vetustas tejas de la nave central de la Iglesia, logran alcanzar las ramas más altas, las que despeinan el tupido templo de acacias que me cubre. Mientras tú, que en la diminuta bici rosa de tus cinco años, logras tus primeros vuelos sin ruedines, ante un flácido pollo muerto, aún sin plumón, te has detenido. Voraces, un incandescente enjambre de hormigas se apresura a trocearlo, portearlo hasta sus oscuras, secretas despensas invernales. En trémolo equilibrio, desde las revueltas, vetustas tejas de la nave central de la Iglesia, logran alcanzar las ramas más altas, las que despeinan el tupido templo de acacias que me cubre. Mientras tú, que en la diminuta bici rosa de tus cinco años, logras tus primeros vuelos sin ruedines, ante un flácido pollo muerto, aún sin plumón, te has detenido. También, curiosa, aprendes que la muerte es lance imprescindible para el equilibrio de la vida. También, curiosa, aprendes que la muerte es lance imprescindible para el equilibrio de la vida.
