© 2026 𝓕𝓸𝓸𝓽𝓵𝓸𝓼𝓮 — All rights reserved. Concept, lyrics, artistic direction, cover artwork & final edit: 𝓕𝓸𝓸𝓽𝓵𝓸𝓼𝓮. AI assistance: ChatGPT · Music & vocals generated with Suno AI. ------ 🎼 Jeunesse en Souffrance 🎭 Act I — Accusation, questions, éruption, appel, espoir 📝 Narrative State: La jeunesse interpelle une génération adulte qui parle en son nom sans l'écouter. Les difficultés individuelles deviennent une revendication collective. 💫 Emotional Role: Colère lucide, vulnérabilité, solidarité. Le refrain oppose la dignité concrète aux promesses abstraites. ------ 🎵 Artistic Version Vous dites qu'la jeunesse va mal, vous l'avez lu dans vos journaux, Vous en causez entre deux apéros, entre deux discours, Mais quand elle vous pose une question, vous répondez « plus tard », Et « plus tard », chez nous, c'est un pays qui barre ses portes. Vous nous découvrez aux élections, vous nous pleurez aux caméras, Vous nous brandissez dans vos sondages comme un drapeau qui dérange, Mais vous nous avez jamais invités à siroter à votre table, On attend dans l'couloir pendant que vous partagez le monde. Vous avez fait le monde, vous avez pris les rênes, Vous nous laissez les dettes, les guerres, les étés en enfer, Alors maintenant écoutez, vous qu'avez jamais eu aussi froid, Écoutez c'que demandent les mômes — ils demandent pas la lune. On demande pas vos aumônes, on demande nos vies, Un toit qui nous ressemble et des lendemains qui respirent, On demande pas la lune, on demande la terre, Juste d'grandir sans crever — c'est tout, c'est tout c'qu'on demande. À dix-sept ans on nous a fait choisir notre vie sur une plateforme, Un algorithme qui trie les rêves comme on trie des déchets, On a dit oui à la première porte qui s'est entrouverte, Comme on dit oui au premier qui daigne nous regarder. « À quel âge je pourrai quitter mes parents ? » Vingt-cinq ans, trente ans, la chambre d'enfance, la honte qui dort, « C'est normal de pleurer tous les dimanches soir ? » Trois mois d'attente chez l'psy, la liste, on raccroche. « Quelqu'un pourra m'aimer avec mes fins de mois ? » « Pourquoi faire un enfant dans ce monde en retard ? » Huit jeunes sur dix redoutent une vie plus dure que leurs parents — Vous appelez ça du pessimisme, nous on appelle ça compter. On demande pas vos aumônes, on demande nos vies, Un toit qui nous ressemble et des lendemains qui respirent, On demande pas la lune, on demande la terre, Juste d'grandir sans crever — c'est tout, c'est tout c'qu'on demande. ET NOUS ON EST LES ENFANTS DE VOS PROMESSES, les orphelins de vos discours, les bâtards de vos slogans, on a grandi dans vos files d'attente, on s'est réchauffés à vos caméras, et maintenant qu'on a l'âge de vos fils, vous nous dites « patientez ». PATIENTER — comme si la planète allait attendre, comme si les loups allaient attendre, comme si la colère, vous nous avez laissé la facture ET LA FACTURE ET LA FACTURE, et vous osez nous traiter d'enfants-rois, nous les enfants-du-rien. Mais on vous voit, on vous voit très bien, et on est pas finis — NON, ON EST PAS FINIS, on est la première génération qui dit non en garde-à-vous, et la dernière qui pourra encore dire « ensemble ». Alors baissez le poing devant nos vingt ans, Y'a dans nos têtes des ouragans qu'vos consoles pourront pas calmer, On descend des lycées comme on descend des montagnes, Et pas pour faire chier le monde — pour avoir le droit d'en être. On est pas la crise, on est pas la graine d'violence, On est la génération qu'vous avez oubliée d'aimer, Et si nos questions font mal, c'est qu'vos silences ont fait pire — Répondez-nous en actes, ou répondez-nous jamais. On demande pas vos aumônes, on demande nos vies, Un toit qui nous ressemble et des lendemains qui respirent, On demande pas la lune, on demande la terre, Juste d'grandir sans crever — c'est tout, c'est tout c'qu'on demande. Et si un soir ce chant s'arrête, c'est qu'on aura trouvé mieux qu'un chant : un pays qui répond à ses enfants. En attendant, on crie, on crie, on crie encore — et on sera pas les derniers à rire. ---- 🌐 English Translation You say the young are struggling; you read it in the news, You discuss it over drinks, between speeches, But when they ask a question, you answer, “Later,” And here, “later” is a country locking its doors. You find us at elections, you weep for us on camera, You brandish us in your polls like an awkward flag, But never invite us to drink at your table; We wait outside while you divide the world. You made this world, you took the reins, You leave us debt, wars, summers burning like hell, Now listen, you who have never felt so cold, Listen to what the kids ask — they're not asking for the moon. We don't want your charity, we want our lives, A home that feels like us, tomorrows that can breathe, We're not asking for the moon, we're asking for the earth, Just to grow up without dying — that's all, that's all we ask. At seventeen we had to choose our lives on a platform, An algorithm sorting dreams like rubbish, We said yes to the first door left ajar, Like saying yes to the first person who sees us. “When can I move out of my parents' house?” Twenty-five, thirty, a childhood room where shame sleeps, “Is it normal to cry every Sunday night?” Three months to see a therapist; the waiting list; we hang up. “Can anyone love me with my empty pockets?” “Why have a child in a world running late?” Eight in ten young people fear a harder life than their parents' — You call it pessimism; we call it counting. We don't want your charity, we want our lives, A home that feels like us, tomorrows that can breathe, We're not asking for the moon, we're asking for the earth, Just to grow up without dying — that's all, that's all we ask. AND WE ARE THE CHILDREN OF YOUR PROMISES, Orphans of your speeches, bastards of your slogans, Raised in your queues, warmed by your cameras, Now we're as old as your sons, and you say, “Wait.” WAIT — as if the planet could wait, As if the wolves could wait, as if anger could wait, You left us the bill, THE BILL AND THE BILL AND THE BILL, Then call us spoiled kids — us, the children of nothing. But we see you, we see you perfectly, And we're not done — NO, WE'RE NOT DONE, The first generation to say no while standing to attention, And the last that may still be able to say “together.” So lower your fist before our twenty years, Our heads hold hurricanes your game consoles cannot calm, We come down from high schools as from mountains, Not to annoy the world — to have the right to belong. We aren't the crisis, we aren't seeds of violence, We're the generation you forgot to love, And if our questions hurt, your silence hurt more — Answer us with action, or never answer us again. We don't want your charity, we want our lives, A home that feels like us, tomorrows that can breathe, We're not asking for the moon, we're asking for the earth, Just to grow up without dying — that's all, that's all we ask. And if one night this song falls silent, We'll have found something better than a song: A country that answers its children. Until then, we shout, we shout, we keep shouting — And we won't be the last to laugh.
