Я вышел из дома — на улице дым, В голове — старый джаз и заежанный фильм. Всё крутится, одно и то же - жвачка, Стою, жду тебя в переулке невзрачном. А внутри, под ребром, раскалённое масло... Бьётся жизнь — не погасла... Ещё не погасла! А вместо цветов летят бомбы... Планируют бомбы, бежим в катакомбы... Оценишь ты там мой охрипший, потерянный дар... И я вновь прокричу — держи колбы! Держи наши колбы, для магии полной Мне нужен чудесный... искусный отвар. Метро замирает... студённые лица... Мы магией нашей... сердцам не даём разбиться... И в этой тесноте, где каждый третий — тень, Я слышу тихий шёпот... то признак перемен. И внутри бьётся искра. Бьётся... хотя и в голове дыра... Искра не погасла... Нет! Ещё не погасла! И вместо цветов летят бомбы... Планируют бомбы, бежим в катакомбы... Оценишь ты там мой охрипший, потерянный дар... И я вновь прокричу — держи колбы! Держи наши колбы, для магии полной Мне нужен чудесный... искусный отвар. Может завтра проснусь... обрету тишину... натяну тишину... на душу как струну! И в зрачках, где темно... вдруг появится свет... Я не мёртвый! Я просто тобой не согрет! А вместо цветов летят бомбы... Планируют бомбы, бежим в катакомбы... Оценишь ты там мой охрипший, потерянный дар... И я вновь прокричу — держи колбы! Держи наши колбы, для магии полной Мне нужен чудесный... искусный отвар.
