Dans la lumière d’un matin pâle, Nos mains liées sur le même banc, On écrit nos rires, nos étoiles, Chaque mot est une page du temps. Et page après page, On apprend que l’amour ne se fane pas. Page, page de notre histoire, Page, page de nos espoirs, On écrit, on chante, on rit, on pleure, Page, page, à chaque heure. Page, page jusqu’au dernier souffle, Page, page, et rien ne s’essouffle, Seule la mort a fermé le livre… Le livre de notre amour. Sous le toit fragile de notre maison, On a grandi sans or mais, avec passion, Les enfants rient, et la soupe sent bon, Chaque instant est une page que l’on façonne. Et page après page, On découvre que le bonheur est dans nos mains. Page, page de notre histoire, Page, page de nos espoirs, On écrit, on chante, on rit, on pleure, Page, page, à chaque heure. Page, page jusqu’au dernier souffle, Page, page, et rien ne s’essouffle, Seule la mort a fermé le livre… Le livre de notre amour. Les saisons passent, nos cheveux s’argentinent, Mais nos cœurs gardent la chaleur des premières lignes, On se promène, on se tient, on se devine, Chaque sourire est une page divine. Et page après page, On comprend que le temps n’efface rien. Page, page de notre histoire, Page, page de nos espoirs, On écrit, on chante, on rit, on pleure, Page, page, à chaque heure. Page, page jusqu’au dernier souffle, Page, page, et rien ne s’essouffle, Seule la mort a fermé le livre… Le livre de notre amour. Au marché, dans la pluie ou sous le soleil, On se retrouve toujours, main dans la main, Nos rêves modestes deviennent merveilles, Chaque baiser écrit la vie qui nous tient. Et page après page, On chérit le présent comme un trésor. Page, page de notre histoire, Page, page de nos espoirs, On écrit, on chante, on rit, on pleure, Page, page, à chaque heure. Page, page jusqu’au dernier souffle, Page, page, et rien ne s’essouffle, Seule la mort a fermé le livre… Le livre de notre amour. Et quand la nuit tombe et que la maison s’endort, On relit nos pages, nos mots d’amour encore, On se dit que la vie vaut plus qu’un trésor, Chaque page est notre chant, notre essor. Et page après page, Seule la mort pourra fermer le livre. Page, page de notre histoire, Page, page de nos espoirs, On écrit, on chante, on rit, on pleure, Page, page, à chaque heure. Page, page jusqu’au dernier souffle, Page, page, et rien ne s’essouffle, Seule la mort a fermé le livre… Le livre de notre amour
