На нашей улице живет один слепой. Его война лишила дара видеть. Сражался он в пехоте под Москвой, Теперь Москву родную он не видит. Не видел он свой опустевший дом, Не видел он ни матери, ни брата. Вот, только, к горлу подошедший ком Ему так трудно опустить обратно… Не видел он свой ОООрден "за отвагу", Он только его контур ощущал. Единственную память и награду К своей груди он гордо прижимал. И каждый праздник или день отрадный, Когда стояло солнце высоко, Он наряжался в свой мундир парадный И было ему ясно и светло. Конечно, он уже не видел славы, Не видел новый двор и новый сад. Он только слышал звон своей награды И был он этим звоном горд и рад. Придя домой, свой гордости кусочек Он бережно в коробку убирал, Коробку заворачивал в платочек, Платочек прятал и не доставал. Не видел он, как трое, темной ночью К нему тихонько прыгнули в окно. Наутро он нашел пустой платочек. И только боль твердила ему всё: «Для них я падал, и терпел, и поднимался? Для них я грудь под пули подставлял? Для них со зрением своим тогда расстался? И ради них товарищей терял?» Не смог найти он для себя ответы. Ни оправдать, ни доказать не мог. Но только вот, теперь зима и лето Ему особый не приносят прок… На нашей улице живет один герой. Но он теперь в мундире не гуляет. Он только сердце сжаться заставляет! Потерянный, забытый наш слепой…
