Les Lunettes bizzart du kebek

[Couplet 1] Tim Hortons, matin blême, Vieux mononcle me fixe intense, “Toé, t’as une face qui me dit d’quoi.” J’sais pas si c’t’un signe ou un restant d’rêve, Un mirage dans la buée d’mon café cheap. 🥽 J’penche à gauche Le beigne tourne en orbite, Baie-Comeau s’ouvre en vortex, Y’a des extraterrestres dans l’mélange à crêpes, Pis j’suis peut-être leur prophète en jogging. 🥽 J’penche à droite Rien qu’un vieux qui gosse. Y voit des faces partout, Pis y cherche juste quelqu’un Pour tuer l’temps entre deux gorgées, Avant d’aller scraper sa vieille Corolla 98. [Couplet 2] Un cri dans l’parking, Un goéland en guerre contre un sac de frites, La vie hésite entre l’absurde pis l’ennuyant. Les nuages forment des phrases que personne lit. Y’écrit quoi là ? “T’as oublié d’acheter du lait” ? Ou “Y’a un complot interstellaire chez Canadian Tire” ? 🥽 J’penche à gauche Le goéland c’t’un messager du Grand Tout, Le sac de frites c’t’un artefact du futur. Faut que j’ouvre l’œil, Que je décode les patterns, Avant qu’y fonde comme la neige d’avril. 🥽 J’penche à droite Rien qu’un oiseau épais. Y pogne la bouffe, y s’envole, Aucun message, aucun mystère, Juste la loi du plus vite, Pis le ketchup qui tâche le trottoir. [Refrain] 🥽 Les Lunettes Bizzart™ du KébèK, Voyez flou, voyez clair, Trop loin, trop proche, C’t’un mirage ou c’t’un garage ? 🥽 Les Lunettes Bizzart™ du KébèK, Trop flyé ? Trop blasé ? Faut garder un pied dans l’absurde Pis un autre dans le parking de la logique. [Couplet 3] Le vieux s’est levé, y’a laissé son cabaret, Sur la table, un napkin, plié en avion, J’le déplie, y’a écrit juste une chose : “Toi, t’es pas prêt.” 🥽 J’penche à gauche J’suis un Élu en cavale, Le vieux c’t’un moine déguisé, Y’a essayé d’me tester, Pis moi, j’ai manqué mon initiation. 🥽 J’penche à droite Rien qu’un papi sénile. Y griffonne des affaires tout croche, Y laisse des mots random à tout l’monde, Juste pour voir si on va freaker. 🥽 Je reviens au centre. C’t’un p’tit peu des deux. Peut-être que la vie c’t’un vieux crisse Qui nous lance des napkins codées, Pis qu’on passe notre temps À décider si on les garde Ou si on les flush.