Tu filmes quoi ? Ce qui m'arrange. Trois heures dix. Écran bleu. De la coke sur le lavabo. Un manteau rouge, des yeux trop grands. Le vigile sourit poliment. Deux taz roses, un billet froissé. Le patron dit : « Rien à signaler. » Un sachet vide colle aux semelles. Tout va très bien. C'est officiel. Remonte la bande. Pourquoi faire ? Regarde ses mains. Y a rien à voir. La caméra ment. Elle ment très bien. Elle voit nos mains. Elle voit plus rien. Tu dis « j'étais là ». J'te vois nulle part. La caméra ment. Et moi, je danse. Ça sent la beuh dans le couloir. Le DJ prétend ne rien savoir. Une fille rit, les yeux dans le vague. Un type en costume efface les traces. Le patron parle de sécurité. La coke passe juste sous son nez. Sur l'écran, tout paraît normal. Putain, quel professionnalisme. La caméra ment. Elle ment très bien. Elle voit nos mains. Elle voit plus rien. Tu dis « j'étais là ». J'te vois nulle part. La caméra ment. Et moi, je danse. La came est là. La caméra ment. Quelle différence ? L'une se vend. L'autre se paie. C'est pareil. La caméra ment. Elle ment très bien. La caméra ment. Et moi, je danse. On garde les images ? Non. On garde la coke ? Chut.
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