Ручка / Pen

___________________________ 👇🏻👇🏻 English translation below 👇🏻👇🏻 ___________________________ Лежит ручка на столе, Сердце - это её чернила. След оставляет на бумаге - Закорючки, линии, слова. Линия одна, затем вторая, Фразы, решение, признания. Ошибки, обещания даже, Бывает что и указания. Но она ведь только пишет, Ничего не оставив себе. Каждый раз касаясь бумаги, Что-то из неё уходит по капле. Линия за линией, Капелька за каплей. Чем больше что-то пишется, Тем меньше слов осталось. Пишет ручка - остаётся след, Её самой как будто нет. Всё отдаёт, пока хватает сил, Чтобы кто-то что-то не забыл. Она не прочтёт, что написала, Слова оставляет, проходит дальше. Сейчас "люблю тебя" сказала, Через минуту - никогда больше. Затем "прости" и "не могу", Зачем все эти вот слова? То лишь движение на бумаге, Сделаны росчерком пера. Одна и та же линия, И ширина, и тот же след. То же нажатие, усилие, Конечно же, такой же цвет. Не знает правда или ложь, А просто пишет, повторяя. Рукой сильней её прижмёшь - Бумагу рвёт... она такая. Иногда ведут легко, Едва линия видна и только. Иногда рука дрожит, И буква тогда... не ровна. Не выбирается нажим, Передаёт лишь на бумагу. И часто падает... лежит Между исписанных тетрадей. Внутри ничего и не осталось, Уже закончились чернила. Царапина после нажима, После встряхивания... не ожила. Оставив тонкую линию, Её кладут рядом с листами. Последняя точка, последняя капля - И больше ей уже не писали. Пишет ручка - остаётся след, Её самой как будто нет. Всё отдала, пока хватало сил, Чтобы кто-то что-то не забыл. Последняя точка... Последняя капля... Всю жизнь оставляет след. Сама же написанного... не знает, И тишина... на белом листе. ___________________________ 👇🏻👇🏻 English translation below 👇🏻👇🏻 ___________________________ A pen lies on the table, The heart is its ink, you see. It leaves a trace on the paper - Squiggles, lines, words, endlessly. One line, then another appears, Phrases, decisions, confessions, too. Mistakes, promises, even sometimes, Instructions, as if they knew. But it only writes, nothing more, Leaving nothing for itself, for sure. Every time it touches the page, Something leaves it, drop by drop, pure. Line after line, Drop after drop, so fine. The more that is written down, The fewer words remain in line. The pen writes - a trace remains, As if it itself has no remains. It gives everything while it has the might, So someone won't forget, day or night. It won't read what it has written, It leaves the words and moves along. Now "I love you" has been spoken, In a minute - it's gone. Then "forgive me" and "I can't," Why all these words, you ask? Just movement on the paper, Made by the pen's swift task. The same line, the same width, The same trace, you see. The same pressure, the same effort, The same color, naturally. It doesn't know truth or lie, It just writes, repeating, you see. Press harder with your hand - The paper tears... that's how it will be. Sometimes they guide it lightly, The line is barely visible and slight. Sometimes the hand trembles with fear, And the letter becomes... not quite right. The pressure isn't chosen, you know, It just transfers to the page, so slow. And often falls... and lies there, Between the written notebooks, everywhere. Nothing remains inside at all, The ink has run out, you see. A scratch after the pressure, After shaking... it didn't revive, you'll agree. Leaving a thin line behind, It's placed next to the sheets so fine. The last dot, the last drop - And no one wrote with it anymore, not a line. The pen writes - a trace remains, As if it itself has no remains. It gave everything while it had the might, So someone wouldn't forget, day or night. The last dot... The last drop... All its life, it leaves a trace. It doesn't know what it wrote, itself... And silence... on the white paper's face.