(Strofa 1) )Su quel muretto di pietra, all’angolo del locale,il tempo rallenta, non sembra poi così male.Lui siede immobile, una nuvola di fumo blu,mentre i fari delle auto svaniscono lassù.Nessun orologio al polso, nessuna fretta in testa,mentre il mondo corre forte e niente gli resta.Lo chiamano tutti il vecchio trementista,uno sguardo distaccato, da vero esteta e artista. (Ritornello) E allora lascia che il tempo trovi il suo accordo,tra un sorso di bourbon e un vecchio ricordo!Suona la ballata di chi impara a guardare,quando la notte è troppo stanca per ballare.Alza quel sax, stasera la piazza si accende,il trementista sa che tutto si perde...ma finché c'è il blues a tenere il cartello,la memoria resta viva sotto questo cappello (Strofa 2) Vede amanti improvvisati sotto i lampioni spentie i sogni dei poeti masticati dai venti.Raccoglie le battute scambiate nei caffè,le note di un pianista che suona solo per sé.«Cosa cerchi nei vicoli, vecchio compaesano?»Lui muove le dita, con un gesto lento della mano:«Guardo l'armonia nascosta nel disordine della via,ogni passo che facciamo è una strana melodia» .(Ritornello) E allora lascia che il tempo trovi il suo accordo,tra un sorso di bourbon e un vecchio ricordo!Suona la ballata di chi impara a guardare,quando la notte è troppo stanca per ballare.Alza quel sax, stasera la piazza si accende,il trementista sa che tutto si perde...ma finché c'è il blues a tenere il cartello,la memoria resta viva sotto questo cappello .(Strofa 3) Ha gli occhi che hanno visto mille e una stagione,e dita che improvvisano su ogni emozione.Non cerca i riflettori di chi vuole il successo,lui vive nel silenzio di questo istante adesso.Vede i giovani sfrecciare verso un giorno qualunquee i vecchi consumare le scarpe ovunque.Lui resta lì fermo, come un vecchio standard jazz,mentre la notte indossa il suo abito di pezza. (Ritornello) E allora lascia che il tempo trovi il suo accordo,tra un sorso di bourbon e un vecchio ricordo!Suona la ballata di chi impara a guardare,quando la notte è troppo stanca per ballare.Alza quel sax, stasera la piazza si accende,il trementista sa che tutto si perde...ma finché c'è il blues a tenere il cartello,la memoria resta viva sotto questo cappello. (Strofa 4) Batti il tempo sulla tazza del caffè, trementista...La tua improvvisazione non è ancora finita.Finché i tuoi occhi guardano, la notte suonerà...
