Con texto fingido y una foto vende a saldo su amistad. Abrazado a la mentira —se atisba herrumbre en su mirada— en ese escaparate azul que redecora en su calle de las tiendas, saciada de ojos que ahora desconfían. Se intuye la clientela a la que aspira Se intuye el viejo gancho con el que busca limpiar de los estantes el género manido de su historia. Así es y ya no hay dudas… Fingir que le preocupan: Eso vende. —¡Ay, ese buen amigo!— ¡Qué pobre la riqueza que acumula! “¡Qué pobre!”: Dicen de él los que compraron. Quién lo diría, después de aquel fantástico hundimiento que lastrara en soledad la pesada gabela de su hastío; que arrastrara a su negra incertidumbre la sinceridad de los rostros llanos que adquirían seducidos su favor calculado, impermeable. Se intuye la clientela a la que aspira. Se intuye el viejo gancho con el que busca limpiar de los estantes el género manido de su historia. Así es y ya no hay dudas… Fingir que le preocupan: Eso vende. —¡Ay, ese buen amigo!— ¡Qué pobre la riqueza que acumula! “¡Qué pobre!”: Dicen de él los que compraron. Así es y ya no hay dudas… Fingir que le preocupan: Eso vende. —¡Ay, ese buen amigo!— ¡Qué pobre la riqueza que acumula! “¡Qué pobre!”: Dicen de él los que compraron.
