A tu capricho se visten los inviernos de arte tormentaria y van surgiendo voces de las piedras que protestan mi nombre. Yo no tengo la fuerza sino para fundarme en los perímetros de una noche de pétalos cansados y entrar a las regiones de la sangre a buscar mis edades en tus ganas entre los versos de un poema de Dylan o de Yeats. Así me voy callando en el silencio para ser dueño del poema y una sombra que escapa a mitad de la metáfora.
