Eravamo in pochi, soltanto noi, Camminando a briglie strette, pugni tremanti, Su un sentiero d’erba e fango, Pregando ancora, battendo i denti. Avevamo poche vettovaglie, Il ventre vuoto, l’anima temprata… Il rumore che facevano le nostre viscere Segnava il passo di una nuova vita. Un pugno di uomini di Dio, Liberi di amarLo, folli di giustizia, Strappati alla vita di coloro Che si credevano esenti da vizi. Afflitti da calunnie folli, Percossi, torturati, assaliti… Giacenti in fondo a oscure prigioni, A metà morti, smarriti, insozzati. Che cosa resta della nostra fede? Uomini di Chiesa quali eravamo, Portando al collo quella croce Oggi pesante come piombo. Che cosa resta di quel passato, Pur così caro ai nostri cuori, Di quella gloria, quell’orgoglio Di camminare diritti, con onore… E la giustizia al nostro fianco? Allora? Che cosa ne resta ancora? — « Resta ancora il nostro egregore, Sempre vivo… Oh! Dolce vittoria contro la morte, Rinati, sempre vivi… Nei corpi di queste donne e di questi uomini di oggi. »
