En la corte de Alfonso Décimo, llegó un mensajero con una carta. La traía desde tierras lejanas y, por su aspecto misterioso, todos esperaban noticias importantes. Los consejeros se acercaron. Observaron los signos. Intentaron descifrar el mensaje. Pero nadie entendía qué decía aquel documento. El mensajero aguardaba, inquieto. La corte, cada vez más preocupada, imaginaba secretos, amenazas y decisiones urgentes. Alfonso no fingió saberlo. Tampoco se dejó llevar por el miedo. Pidió que examinaran la carta con calma. Entonces apareció un mercader que había viajado por muchos lugares. Miró el papel una vez. Lo giró. Lo acercó a la luz. Y soltó una carcajada. La carta no estaba escrita en una lengua desconocida. Estaba al revés. El remitente había usado la parte posterior de un documento y había comenzado desde el extremo equivocado. Cuando por fin leyeron el mensaje, no encontraron una conspiración ni una noticia de guerra. Solo anunciaba la llegada de unos tejidos. La corte respiró aliviada. Y Alfonso dejó una lección sencilla: Antes de temer lo que no entendemos, conviene mirar con atención. Porque, a veces, el misterio no está en el mensaje. Está en el lado desde el que lo estamos leyendo.
