Pare-brise et de fenêtre passager sur Dalhousie Mills et Dalhousie Station.

Le soleil mord la pointe des épis de maïs des champs à perte de vue. Les arbres feuillus se contorsionnent, la chaussée surchauffée par l’été ontarien érafl e les pneus sous l’habitacle qui s’insère au fil des terres, déchiffrées par mon regard. Tout s’agrippe et s’amalgame, comme une alchimie phytogénétique. Le cœur du pays pompe les artères sinusoïdales des bordures routières et lance des regards obliques dans l’angle que fait l’azur sur l’accumulation des pouilleries végétales de fin d’été. Les balles de foin circulaires se réclament le talent d’un Van Gogh pour les dépeindre. Tout cela se confond en un ruban de mémoire saisonnière, à quelques jours du début d’automne, à brassées de lavandières, dans le creuset d’un plein pays.