Плюк

[Music: It starts with a slow, stringy guitar strum in a minor. Barely audible percussion, like someone tapping a matchbox. A hoarse, smoky voice enters.] [Verse 1] Я помню день — московская метель, В кармане мелочь, в голове — апрель. Какой-то тип, чудной, босой почти, Просил нажать на кнопку, чтоб «уйти». А я, братан, по жизни — добрячок, Нажал… и всё, закончился рывок. Вокруг песок, ни дома, ни куста, Лишь в небе две звезды… и пустота. [Chorus, the tempo is slightly accelerated, a light beat is added] Эх, чатланин, пацак — какая разница? Здесь жёлтые штаны — твоя проказница. Гравицаппу достань, дави на КЦ, А на душе — тоска, как шрам на молодце. Кю, братишка, кю! И неча тут мудрить, Придётся спички жечь и как-то дальше жить. Эх, Плюк-планета, жёлтая тюрьма, Свела меня с ума, свела с ума... [Verse 2] Там вместо слов — два звука: «ку» да «кю», Я поначалу думал — глюк ловлю. Прораб Владимир — мировой мужик, Он к этой жизни сразу же привык. А скрипачу его, студенту-пацану, Все снилась мама, скрипка и весна. А мы — за КЦ, за капельку воды, Познали все галактики суды. [Chorus, the music is getting richer, the accordion is playing in the background] Эх, чатланин, пацак — какая разница? Здесь жёлтые штаны — твоя проказница. Гравицаппу достань, дави на КЦ, А на душе — тоска, как шрам на молодце. Кю, братишка, кю! И неча тут мудрить, Придётся спички жечь и как-то дальше жить. Эх, Плюк-планета, жёлтая тюрьма, Свела меня с ума, свела с ума... [Bridge / Recitative. The music fades away, leaving only guitar overdubbing] Помню эцилоппа в ржавой пепелаце… Как он хотел нас всех за просто так продать в рабство. А мы ему: «Родной, ты не быкуй, не надо… У нас тут свой расклад, своя земная правда. Нам бы домой… к берёзкам, да под снег. А ты про цапу, чатлы… эх, человек…» [The guitar solo is simple, soulful, with a touch of sadness. It's like a guitar crying somewhere in the sand] [Chorus, at maximum emotion, voice breaks into a rasp] Эх, чатланин, пацак — да в гробу я видал! Кто видел жёлтые штаны — тот жизнь познал! Гравицаппу забудь, разбей ты КЦ, Ведь счастье не в деньгах, а в мамином борще! Ку, братишка, ку! Прорвёмся, будь здоров! И даже на Плюке есть пара корешов! Прощай, планета, жёлтая тюрьма… Свела меня с ума… но не сломала, брат, меня! [Outro. The music fades away, returning to the initial iteration. The voice becomes quieter, almost a whisper] …не сломала… Нажал на кнопку… Снова метель… Эй, командир… дай закурить… Кю…