é quase primavera e dela não há nada aqui sangra desse outono ainda seco que dilacera que encerra um ciclo de sofrimento e quer inexistir feito palavras vazias e retórica falha a terra insiste no despeito que brota inerte, folha velha que pelo vento se deixa levar e o cheiro da podridão toma as narinas não é exemplar animal ou vegetal não é jangada, nem flor de macieira nem tão pouco sol alto ou derrame de lobeira mal se sabe se é.
