[Strophe 1] Sie tanzt durch Feuer, lacht im Sturm, die Frequenz der Verdammten im Funkenturm. Ein Radio rauscht, der Himmel brennt, wenn Rebel Girl FM den Sender kennt. [Strophe 2] Sie trägt ‘ne Jacke – aus reinem Zorn, vom Teufel genäht, aus gefall’nen Korn. Ein Flüstern im Leder, ein Schwur aus Pein, „Nur die Lügen sollen ehrlich sein.“ [Strophe 3] Die Engel schalten ab, der Bass zieht ein, ein Donnerchor schreit: „So muss es sein!“ Aus jedem Riff tropft Schwefel und Spott, sie spielt das Lied vom letzten Gott. [Strophe 4] Hölle auf UKW, Himmel im Streik, die Playlist brennt, der Beat ist bleich. Sie lacht ins Mikro – ein zynisches Gebet, „Die Wahrheit? Zu teuer – sie läuft auf Spät.“ [Strophe 5] Dämonen tanzen im Takt der Frequenz, der Chef vom Fegefeuer nennt sie „Benz“. Denn wo sie spielt, da lodert’s frei, aus jeder Note springt die Blasphemie vorbei. [Strophe 6] Der Papst ruft an – kein Netz im Grab, sie sendet weiter, weil sie’s mag. Zwischen Wahrheit, Lärm und Sarkasmus pur, läuft ihre Show: „Hölle live – in Moll-Dur.“ [Strophe 7] Ihre Lederjacke – mit Hörnern verziert, hat mehr gesehen, als der Teufel kapiert. Ein altes Symbol, aus Chaos genäht, von Rebellen getragen, wenn alles vergeht. [Strophe 8] Rebel Girl FM – das Feuer im Klang, der Widerstand singt, der Teufel sang. Und wenn sie fliegt durch Rauch und Dreck, flackert die Welt – ihr Studio: das Höllendeck. [Outro] Sie dreht den Regler bis der Himmel schreit, „Breaking News: Die Apokalypse hat Zeit.“ Ein letztes Lachen, verzerrt im Hall, Rebel Girl FM – sendet überall.
