Писали в районной газете, Что выбрал не ту я дорожку, Я утром, в холодном подъезде, Стоял, и курил у окошка. Я видел как солнце вставало, Я видел как листья желтели, Соседка в газете читала, О том, что я умер в апреле. А я в этом не сомневался, Ведь каждый день ото дня, Перед кем бы я не появлялся,- Никто не увидел меня! В груди моей сердце стучало, Но стука не слышал никто, Соседка в газете читала, Что умер я в черном пальто. А я ведь чихал, и сморкался, И даже, представьте- дышал! Все думали что я скончался, И в морге холодном лежал. Возможно что так всё и было, Оправдываться не хочу! Побрею с утра своё рыло. Отправлюсь в больницу к врачу
