Ну что… Опять мы с тобой вдвоём. Ты на столе, я напротив. И между нами столько всего, что даже молчать тяжело. Знаешь, я сегодня видел её. Не подходил. Просто стоял через дорогу и смотрел, как она поправляет волосы. Так же, как раньше. Странно, человек может уйти из твоей жизни, а руки всё равно помнят, как держать её ладонь. Налей мне ещё. Не торопись. Сегодня нам спешить... некуда. Я хотел ей сказать, что не забыл. И каждую ночь, когда город становится тише, я всё ещё слышу её голос. Хотел сказать, что мне не нужны другие глаза, другие губы, другие руки. Но я промолчал. Наверное, гордость. Наверное, страх. А может, я просто понял, что любовь заканчивается не тогда, когда перестаёшь любить, а тогда, когда уже нельзя вернуться. За неё. За то, что была. За то, что любила. За то, что однажды назвала меня своим. И за себя. За то, что я всё ещё надеюсь, хотя давно уже знаю, она не придёт. Ты только не смотри на меня так. Да, я опять о ней. А о ком мне ещё говорить? Налей до самого края. Сегодня я хочу выпить не чтобы забыть. Наоборот. Хочу помнить. Её смех. Её запах. Тёплую ладонь на моей щеке. Ту ночь, когда она уснула у меня на плече, а я боялся пошевелиться, чтобы не разбудить счастье. Вот за это. За самое красивое, что со мной случалось. А потом… Потом просто посиди рядом. Мне больше некому сказать. Я всё ещё её люблю.
