Italiade I - L’Ira della Bionda (La Caduta di Apollo) - versione italiana

[Style: Neapolitan neomelodic] [Instruments: Piano, Electric guitar] [Mood: Warm, dramatic, bittersweet, ironic] [Vocals: Italian male, emotional, gritty] [Spoken Intro] Oh… stasera non faccio il ministro. Faccio l’uomo. E quando la rete si arrabbia… non c’è perdono. [Verse 1] Mi sono messo la corona sopra i pensieri, parlavo a muso duro, mi credevo sincero. “Non succede niente”—l’ho detto con una risata, ma una parola, quando taglia, resta sempre una coltellata. E la Ninfa è rimasta zitta… con gli occhi di tempesta, come il mare quando sale e si prende la festa. Io stavo davanti a tutti, pieno di luci e microfoni, ma la verità mi aspettava… dentro ai telefoni. [Pre-Chorus] Sento le campanelle, ma non sono di chiesa: sono notifiche che corrono, una schiuma d’infamia. Sento rasoi nel feed, commenti di veleno: Arpie Digitali… e io mi faccio piccolissimo. [Chorus] Giorgia mia, non mi cacciare… ti prego, non mi lasciare. La bionda mi ha preso, con un video mi ha impiccato. Io piango in diretta, ma il vento si è girato, e il cuore resta a terra, come un teatro sfasciato. Giorgia mia, non mi cacciare… che questa città ti guarda… e io non sono più niente, ormai. [Verse 2] Lei porta i Ray-Ban, è sempre pronta a guardare, fa “rec” con una mano sola, senza neanche sospirare. Io parlo di musei, di storia, di cose serie di prima, ma una story fatta bene mi sveglia alla fine della firma. E il mio nome diventa meme, una macchietta in mezzo al niente, “Apollo” senza cielo, senza corde, senza gente. “Non è come sembra!”—e la mia voce si frantuma, perché quando la rete decide… la scusa non attecchisce. [Pre-Chorus 2] E in studio fa freddo, sembra una stanza senza mare, una lacrima è un titolo, un singhiozzo è un giornale. Cerco una parola per tornare a respirare, ma il pollice del mondo mi chiude la libertà. [Chorus] Giorgia mia, non mi cacciare… ti prego, non mi lasciare. La bionda mi ha preso, con un video mi ha impiccato. Io piango in diretta, ma il tempo si è fermato, e la porta si è chiusa: “adesso vattene, è finita.” Giorgia mia, non mi cacciare… che davanti alla TV privata, io muoio a metà. [Bridge] E non è il potere—è la vergogna che mi abbraccia, come una giacca stretta che ti ruba anche la faccia. “Scendi,” dice la Dea, senza neanche una carezza: “il tuo Ade è il palinsesto, e la pena è la freddezza.” E io scendo… lentamente… con la sigla nelle orecchie, si vende la mia caduta… tra réclame e facce vecchie. [Final Chorus] Giorgia mia, non mi cacciare… ti prego, non mi lasciare. La bionda mi ha preso, con un video mi ha impiccato. Io piango in diretta, ma la rete si è seduta, e si è mangiata tutto: voce, onore e la giornata. Giorgia mia, non mi cacciare… ma sono già lontano… nell’Ade della TV, senza pietà. [Outro] E niente… se la verità è una lama, io sono stato il manico. Buonanotte, Napoli.