Буду!

Я художник, я буду, писать портрет. Черным цветом, в палитре, другого нет. Остальные мне не милы цвета, Недостойны они, моего холста. Я писатель, я буду, писать роман. Напишу - деньгами набью карман. В ресторан пойду, закажу графин. И над водкой буду, сидеть один. А потом, с глотка, захмелев едва. Брошу всё, уеду на острова. Я поэт и я, Напишу стишок. У стишка не будет, ни рук, ни ног. Он по форме будет похож на снег, На соблазн полу закрытых век. Будет в нём метель, ледяная сыть, Тот песок во рту, когда хочешь пить. Чёрных страхов яд, всех сомнений рой, И любовь, Что не глядя, Умрёт со мной. Я впишу в стишок, этот мир вокруг. Будет сверху р и т м, А снизу звук. Будет пыль в луче, и пустой чердак. Это страшно, но кажется, Будет так. Где дорога, та что шумит маня. Вы скучаете? Те, кто забыл меня. Что за время этот, сезон дождей. Мастер всем нашептал - "Не любить людей". Перед буквами я, навсегда в долгу. Ради строчки сердце своё, сожгу. Сколько станет гореть, столько жизни срок