Nous n’étions que peu d’entre nous, Marchant brides serrées, poings tremblants, Sur un chemin d’herbes et de boue, Priant encore, tachés de sang Nous n’avions que peu de victuailles, Le ventre creux, l’âme aguerrie… Le bruit que faisaient nos entrailles Marquait le pas d’une nouvelle vie. Une poignée d’hommes de Dieu, Libres de L’aimer, fous de justice, Arrachés à la vie de ceux Qui se croyaient exempts de vices. Affligés de calomnies folles, Battus, torturés, assaillis… Gisants au fond de sombres geôles, À moitié morts, perdus, salis. Que reste-t-il de notre foi ? Hommes d’Église que nous étions, Portant à nos cous cette croix Aujourd’hui lourde tel le plomb. Que reste-t-il de ce passé, Restant pourtant cher à nos cœurs, De cette gloire, cette fierté De marcher droit, avec honneur… Et la justice à nos côtés ? Alors ? Qu’en reste-t-il encore ? — « Il reste encore notre égrégore, Toujours vivant… Oh ! Douce victoire contre la mort, Renaissants, toujours en vie… Dans les corps de ces femmes et de ces hommes d’aujourd’hui. »
